La hoja cae,

                    el arbol vive.

                    La hoja muerta

                    le da vida.

                    Caen mis palabras

                    de mis manos

                    como simiente eterna.

                    Nacera trigo,

                    la palabra sera espiga,

                    sera fruto

                    que deletree el hombre.

                    Palabra, sendero de ovaciones,

                    de voces, de tinieblas.

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                    Oculta voy tras mis manos.

                    En las palabras me escondo.

                    En el folio blanco

                    dejo caer mis lagrimas hambrientas.

                    Todos los dias a hora temprana

                     cuando el alba roza la mañana

                     dejo impresa mi soledad

                     en los versos de las palabras.

                     Todo mi ser canta en su blancura,

                     en su inmaculed.

                     Serenos reflejos de mis ojos.

                     Los renglones son escritos:

                     con agua de lluvia,

                     con las gotas de los cristales,

                     con el rocio de la hoja...

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                           * CENTAURA *

                                Â