Hablemos de nuestras cosas,

        mientras una gota de agua resbala por las mejillas

        transformando la mirada de los amantes.

        Pasamos los años dejando los garabatos de niños

        en la encrucijada que aguarda impaciente.

        Despejamos la incognita de los pasos vacilantes

        en conversaciones con las paginas donde trompicamos

        cada vez que un dios brama a la infancia.

        El adios de la madre en las vertientes del miedo

        cuando duele la ausencia, que nos relega entre palmadas y

                                                                                        llanto,

        y los metros que separan la tumba del nacimiento.

        Y la cajita rusa, que abierta una tras otra

         achica el tiempo en la quietud de la niebla.

         Hablemos de cosas sin importancia:

         del parque de los patos donde estreno sus primeros patines

         desollando las rodillas, marcando en la piel la aspereza del

                                                                                          mundo.

         De la bicicleta que rompio por la barra central perdiendo el

                                                                                    equilibrio,

         dando cuenta de que las ilusiones tambien se desmoronan,

         si no se hace con tiento la voltereta.

         De las playeras viejas, donde apuntaba el dedo pulgar

         que no servian el tiempo estipulado en pesetas.

         Y la interminable cantinela de la tia Pura y su tortilla de

                                                                                domingo,

         entre los juegos y alborotos que hicieron frontera

         entre la niñez y lo que ahora somos...

                            CENTAURA