En invierno, en la braña

                   los cuervos bajan a masticar

                   el hielo de las fuentes.

                   En el vuelo llevan gotas

                   para beberlas en la sequedad

                   del viento.

                   En el grito funebre llega el frio.

                   Los copos marchitos

                   en las urces del monte.

                   Cae el petalo para hacerse voz,

                    para hacerse viento..

                    En el aire se oye la fuente.

                    Los pajaros se adueñan

                    del silencio.

                    El agua duerme en su claridad.

                    Seamos puertas y ventanas

                    al viento, en los nidos del cielo.

                    Oigamos como suena el rio

                     hoy igual que entonces

                     y que mañana.

                     Suena el pardal en la rama..

                     Empapame lluvia la risa.

                     La gota con su tintineo

                     hasta el rio...

                            CENTAURA

                             felicidades por nacer tal dia como hoy..